Le 24 /05/1626


24 mai 1626_achat-île-manhattan_wp

L’île de Manhattan est achetée par Peter Minuit

en échange de verroterie et autres pour une valeur d’environ 60 florins néerlandais. C’est sous un tulipier que les Amérindiens Manhattes ont échangé la propriété de l’île sur laquelle Peter Minuit avait débarqué seulement 20 jours plus tôt, le 4 mai.

Résultat d’images pour amérindiens manhattes

L’île de Manhattan à l’époque :

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C’est à trop voir les êtres sous leur vraie lumière qu’un jour ou l’autre nous prend l’envie de les larguer .La lucidité est un exil construit , une porte de secours , le vestiaire de l’intelligence. C’ en est aussi une maladie qui nous mène à la solitude .

SOLITUDE MON AMIE

Solitude, ma douce amie,
Depuis combien d’années déjà
T’es-tu invitée dans ma vie ?
Tu t’y es glissée pas à pas
Sans me demander mon avis.

Solitude, solitude,
Si on sait t’apprivoiser,
Solitude, solitude,
On fait de toi une alliée….

Petit à petit j’ai appris,
Ne pouvant lutter contre toi,
A apprécier ta compagnie,
Même à la rechercher parfois.
Maintenant toutes deux on s’associe.

Sans toi je n’aurais pas écrit,
Laissant parler mes sentiments.
C’est grâce à toi si je confie
Mes émotions et mes tourments
Au fil des pages que je remplis.

Solitude, ma belle amie,
Tu as fait de moi ton esclave,
Mais si je pouvais aujourd’hui
Choisir de briser ton entrave
Je ne le ferais qu’à demi.

Solitude, solitude,
Si on sait t’apprivoiser,
Solitude, solitude,
On fait de toi une alliée….
Solitude, solitude,
Si tu n’existais pas
Je n’écrirais pas ces mots-là…

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Pour tout bagage, on a vingt ans, on a l’expérience des parents
On se fout du tiers comme du quart
On prend l’bonheur toujours en r’tard
Quand on aime, c’est pour toute la vie
Cette vie qui dure l’espace d’un cri.

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La mélancolie
C’est un désespoir qu’a pas les moyens.

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L’indifférence est notre béquille , à nous les misanthropes

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Le désordre, c’est l’ordre moins le pouvoir !

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La vie est un grand livre écrit par un maladroit. Mais nous, on s’en fout, on ne sait pas lire !

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 » Les poètes, ça boîte toujours un peu.  »

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La mélancolie
C’est un chat perdu
Qu’on croit retrouvé.

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